La rivière qui cache la steppe

Du haut d'une montagne, la rivière Selenge serpente la steppe mongole. On voit les lumières de Sükhbaatar qui scintillent au loin. La ville qu'on atteindra demain marque la fin de l'étape mongole de l'expédition. La Russie n'est plus qu'à quelques kilomètres.


La montagne au pied de laquelle est installé notre campement nous offre un paysage digne d'une carte postale. Le soleil s'évanouit à l'horizon et donne une teinte rosée au cours d'eau qu'on parcourt depuis des jours. Ici et là, des troupeaux de vaches, de moutons et de chèvres parcourent la plaine. Là-bas, des cavaliers galopent près de leurs yourtes.

Avant de quitter Montréal, l'ami Nicolas m'avait dit: «En Mongolie, même quand tu as l'impression d'être seul, il y a quelqu'un.» Et l'ami Nicolas avait raison. Que ce soit l'homme qui apparaît au coin de la rivière lorsqu'on croit être au fin fond des bois. Ou les chants de cavaliers qui résonnent dans les vallées lorsqu'on se croit seul. Ou cette quinzaine de yourtes, à proximité de la rivière que nous venons tout juste de pagayer et que je ne soupçonnais même pas avant d'être en altitude.

Car voilà, à force d'être dans nos embarcations, on oublie que l'immensité des steppes qu'on pagaie est constamment habitée par ces semi-nomades. Comme quoi la rivière peut cacher les plaines de la même façon qu'un arbre cache une forêt.

Par Ulysse Bergeron